estoy enojada porque no te creo y no me crees. porque ventilo aquí cosas que no debería pensar. porque cometo los mismos errores siempre y no aprendo, y porque nada. sobre todo porque nada. de todas las cosas, lo peor es la nada. ver cómo te sientas y miras, haciendo nada. cómo (mientras tiro las cosas contra la pared y hago una teleserie venezolana) nada. absolutamente nada. n a d a. y no sé qué mierda sentir, porque quiero que alguien despabile (y debería ser yo, pero no estaría de más que fuera alguien más). y esto ya no tiene sentido (esto, lo que estoy escribiendo). y porque necesitaba dejarlo en algún lado, para sacarlo de mi cabeza y dormir. la hueá es que no sé dónde estoy parada, y no cacho, no cacho qué es verdad y qué es ficción de mi mente distorsionada. y usted, lector improbable, tampoco sabrá qué es verdad de todo esto, y qué es pura basura para rellenar. by the way, bien fea.
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un extraño