¡¿Quién mierda me creo que soy?! Escribiendo sobre amor, libros, cigarros y playas. Como si ya no estuvieran bien manoseados. Como si no hubiesen sido tecleados por otras manos mejores, descritos más crudamente, o en verso. ¿Qué mierda me creo con esta prosa barata que apenas me atrevo a publicar? ¿Con mi cuaderno guardado hace 7 años bajo mi cama? Podría dedicarme al periodismo sinestésico, si existiera una huevá así. Porque lo que me gusta más que todo es escribir huevás que le pasan a la gente en la vida, y describir exquisitamente detalles tan estúpidos como el sabor del café, la sonrisa que compartes con un desconocido, el dolor de mierda que a veces nos atraviesa a todos, o esa sensación de mediocridad que nos ataca de vez en cuando (ahora es cuando).
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un extraño